ВспомниМ ПОЭТА

15 февраля 1946 года, в праздник Сретения Господня, родился талантливый поэт и публицист, обозреватель «Литературной газеты», удивительно душевный человек Юрий Чехонадский, ушедший от нас из-за тяжёлой болезни на 62-м году жизни. В память о светлом таланте Юрия Чехонадского публикуем подборку его стихотворений.

ПОЭТ

Венец терновый для поэта –

корона.

            Царственной рукой

сжав посох – он идёт по свету

сквозь воду, трубы и огонь.

Ему венцом была – пилотка,

В руках не посох – автомат.

Охрипшая кричала глотка

Слова короткие команд.

Как все, прошёл огонь и трубы,

в воде по горло был, в грязи,

и беспощадным стал, и грубым,

и Музе кулаком грозил.

Упал он утром. Небо видел

в последний раз, землёй согрет.

Крылами ангел смерти вытер

лицо его, узнал – поэт!

27 апреля 1967

***

Дело в том, что плохо дело,

Дело в том, что дела нет

Для того большого тела,

Что зовём громадой лет.

Оно мчится, убегает,

Ускользает, торопясь,

Человека – то лягает,

То с разбега валит в грязь.

То согнёт его подковой

И привинтит к каблуку.

А не то для шутки новой –

Сыпет на виски муку…

А других оно любовно

Мчит сквозь беды на плечах –

И они застыли словно,

Знай купаются в лучах!

Им никто не треплет нервы,

Не прошиб их

                            пот

                                      забот…

Я хочу в числе быть – первых.

Первых! – не наоборот.

4 - 6 ноября 1966

СОБОР

Догорает заря за забором,

и бормочет в канаве вода,

и за древним облезшим собором

протянулись к земле провода.

А собору три века сегодня, -

не отметит никто юбилей,

потому что у храма господня

в крыше множество дыр и щелей.

Потому, что хранятся в нём доски,

и висит на дверях замок.

Потому и застрял этот жёсткий

в колокольнином горле комок.

И Мария пугается ночью,

и крадётся по фрескам мороз,

и напрасно, напрасно здесь хочет

отогреться младенец - Христос...

И опять над облезшим собором

очень длинной, голодной зимой

будут мёрзнуть и каркать вороны,

чистый снег ворошить под собой.

21 июня 1968

***

Что говорили мне страницы

зимы забытой книги, то

я вспоминал, пройдя столицей,

надев осеннее пальто.

Уже на стенах первый иней,

и из дверей открытых - пар,

и серебро трамвайных линий

расплющил холода удар.

Снег даром падает на лица,

на шапки, на воротники,

и он погибнуть не боится

прогнозам скорым вопреки.

Старух из скверов гонит холод, -

в последних лужах - первый лёд,

и только я, влюблён и молод,

иду, как первый снег идёт.

6 марта 1968 – 13 марта 1969